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Jun 09

                                Michael Jackson Morreu...

                                               
                                               Quando ele nasceu
                                               Tinha eu 17 anos
                                               Crescemos ambos
                                               Em vidas diferentes
                                               Em diferentes gostos
                                               Em no mesmo Tempo
                                               Dos diferentes Tempos
                                               Dos Tempos dos nossos Tempos
                                               Ele chegou aos cinquenta anos
                                               Morreu de um momento para o outro
                                               Só ele e Deus sabem do que Morreu
                                               Eu cheguei aos sessenta e sete anos
                                               Quantos mais durarei não sei
                                               De que morrerei
                                               Só Deus e eu depois saberemos
                                               Michael Jackson Morreu
                                               Mais de três quartos da Humanidade
                                               Parou
                                               Chorou
                                               Recordou
                                               Todos dizem que dele gostavam
                                               Ninguém sabe como ele começou
                                               Ninguém se recorda já
                                               Da exploração de que foi alvo
                                               Desde que nasceu para os espectáculos
                                               Ninguém se recorda já do tal nené prodígio
                                               Que encantava com o seu cantar
                                               Prisioneiro da Máquina Publicitária
                                               Prisioneiro da Exploração
                                               Dos familiares
                                               Dos Agentes
                                                Prisioneiro da Infelicidade
                                               Familiares e agentes Choram Lágrimas Falsas
                                               Porque a Galinha dos Ovos de Ouros Morreu
                                               A Infelicidade
                                               Essa
                                               Alivia-se
                                               Dos Opressores Gananciosos
                                               Que dele fizeram um Escravo
                                               Que se sentiu tão escravo
                                               Que a Cor da sua Pele desejou Mudar
                                               Dele nada me fica
                                               Porque a ele nada me ligava
                                               Michael Jackson Morreu
                                               Como um dia irei Morrer
                                               Ele deixou Obra
                                               Dizem-me já muitos
                                               Quem dos vivos
                                               Neste planeta Azul
                                               Alguma vez por cá andou
                                               Sem obra deixar ficar
                                               O apodrecer das Carnes
                                               O Transformar os Ossos em Pó
                                               Também é Obra
                                               Obra da Natureza de cada um de nós
                                              
                                               Marcolino Duarte Osório
                                                        - Peregrino -
                                               Albufeira - 2009-06-26
 
publicado por Marcolino Duarte Osorio às 23:17
sinto-me: Lagrimas ... se nos encantaste

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